- Mira che, nos areglamog si me traes un tequila o me enseñas a hacer unos buenog tacog porque sho soy muy mal cocinero viste, necesito que alguien como vos me enseñe ¿Querés?
- No mila que por acá hay mucha gente loca. Toca cuidarse mucho. ¿Quiere que la acompañe a su casa?
- ¿Te gusta bailar salsa?, a mi me encanta. ¿Qué tal si un día vamos a bailar?
lunes, 28 de marzo de 2011
LO MÍO LO MÍO SON LOS TERCERMUNDISTAS
domingo, 27 de marzo de 2011
FLOTANTE
- Voy a trabajar para VIAJAR.
- ESO ES LO QUE MÁS ME GUSTA HACER.
- Vivir en la levedad de "LO TEMPORAL".
- En la noverdad del "FORÁNEO". Con la intensidad de lo "FUGAZ".
- Al descubrimiento continuo de lo "DESCONOCIDO".
- Con la capacidad de SORPRESA espontánea.
- Entonces más que un novio o un marido yo quisiera un COMPAÑERO DE VIAJE. ¿Me explico?
sábado, 26 de marzo de 2011
CHICO Y RITA: UNA HISTORIA DE AMOR VERDADERA.
El cineasta español Fernando Trueba y el magnífico ilustrador Mariscal unieron sus talentos para narrar con música y dibujos una - historia de amor verdadera-.
Me refiero a una HISTORIA DE AMOR VERDADERA, y no a una historia de "Amor verdadero", en primer lugar porque me parece que la segunda frase a parte de ser ya un lugar común resulta un pleonasmo, si hay amor, hay verdad; y en segundo porque la estructura de la trama y el desarrollo de la historia es lo más semejante que he visto en una película romántica.
Y me gusta esta combinación de realismo conceptual y dibujos animados. Es como la crítica a las historias de Disney que nos incrustaron una idea erronea del amor en el subconsciente. Trueba hace todo lo contrario en este filme en el que Chico y Rita, dos cubanos talentosos, viven su vida y su amor inevitablemente y a pesar de todo.
Sin promesas y sin más que su apasionamiento mutuo, las circunstancias les separan una y otra vez. Malentendidos, silencios, celos, proyectos, historias simultáneas, incidentes y malas voluntades les alejan a lo largo de su vida aunque ellos se aman y siempre se están buscando y nunca dejan de buscarse.
Con esperanza inmortal y memoria poética logran comunicarse incluso con distancia de por medio.
El ritmo de la película va marcado por la música que en realidad es la protagonista principal.
Se disfruta muchísimo de la banda sonora compuesta por ritmos claramente caribeños y sobre todo las inigualables letras románticas de los boleros mexicanos, sabor a mí y besame mucho, compatibles con la sensibilidad cubana y muy seguramente con la sensibilidad universal.
Bien por los equipos de creativos.
Me refiero a una HISTORIA DE AMOR VERDADERA, y no a una historia de "Amor verdadero", en primer lugar porque me parece que la segunda frase a parte de ser ya un lugar común resulta un pleonasmo, si hay amor, hay verdad; y en segundo porque la estructura de la trama y el desarrollo de la historia es lo más semejante que he visto en una película romántica.
Y me gusta esta combinación de realismo conceptual y dibujos animados. Es como la crítica a las historias de Disney que nos incrustaron una idea erronea del amor en el subconsciente. Trueba hace todo lo contrario en este filme en el que Chico y Rita, dos cubanos talentosos, viven su vida y su amor inevitablemente y a pesar de todo.
Sin promesas y sin más que su apasionamiento mutuo, las circunstancias les separan una y otra vez. Malentendidos, silencios, celos, proyectos, historias simultáneas, incidentes y malas voluntades les alejan a lo largo de su vida aunque ellos se aman y siempre se están buscando y nunca dejan de buscarse.
Con esperanza inmortal y memoria poética logran comunicarse incluso con distancia de por medio.
El ritmo de la película va marcado por la música que en realidad es la protagonista principal.
Se disfruta muchísimo de la banda sonora compuesta por ritmos claramente caribeños y sobre todo las inigualables letras románticas de los boleros mexicanos, sabor a mí y besame mucho, compatibles con la sensibilidad cubana y muy seguramente con la sensibilidad universal.
Bien por los equipos de creativos.
EL COBRADOR DEL FRAC
En el Paseo de la Castellana, centro neurálgico de los grandes negocios en Madrid, se ve coronando un edificio alto, detrás del Corte Inglés, un anuncio que dice "El Cobrador del Frac".
¿Quién es el cobrador del frac?
Es el personaje utilizado por una compañía que se dedica a perseguir morosos. El cobrador, efectivamente, viste de etiqueta y con sombrero de copa para hacer su trabajo. Completa su atuendo con un automovil de tipo inglés color blanco y negro que se estaciona frente a la casa del deudor para solicitarle amablemente saldar sus compromisos.
Con el simple hecho de que el cobrador aparezca vestido de esta forma, en sí misma imponente, se hace una declaración, que más bien es un señalamiento. Pues todos saben que cuando llega un hombre con sombrero de copa a casa del vecino o a la propia significa que "hay una deuda sin pagar". De inmediato se reconoce al "moroso" que avergonzado preferirá abrirle al indeseable invitado y pagar cuanto antes sus deudas para no volverle a ver en su casa, o mejor dicho, para que no vuelvan a ver en su casa "Al cobrador del Frac"
Así la empresa radica su éxito en el -costo social-.
Interesante.
¿Quién es el cobrador del frac?
Es el personaje utilizado por una compañía que se dedica a perseguir morosos. El cobrador, efectivamente, viste de etiqueta y con sombrero de copa para hacer su trabajo. Completa su atuendo con un automovil de tipo inglés color blanco y negro que se estaciona frente a la casa del deudor para solicitarle amablemente saldar sus compromisos.
Con el simple hecho de que el cobrador aparezca vestido de esta forma, en sí misma imponente, se hace una declaración, que más bien es un señalamiento. Pues todos saben que cuando llega un hombre con sombrero de copa a casa del vecino o a la propia significa que "hay una deuda sin pagar". De inmediato se reconoce al "moroso" que avergonzado preferirá abrirle al indeseable invitado y pagar cuanto antes sus deudas para no volverle a ver en su casa, o mejor dicho, para que no vuelvan a ver en su casa "Al cobrador del Frac"
Así la empresa radica su éxito en el -costo social-.
Interesante.
jueves, 24 de marzo de 2011
UN PAR DE
Manolo Blahnik arquitecto de carrera y literato ocasional es internacionalmente conocido por su faseta de diseñador de zapatos. De orígen español pero adoptado por la moda Neoyorkina, reafirmó su fama gracias a la serie Sex and de City.
En Madrid tiene una tienda de culto internada en el edificio que ocupa el número 58 de la glamourosa calle Serrano. Para entrar hay que tocar la puerta de alta seguridad, los intendentes visten de frac y los zapatos estan iluminados con luces indirectas de galeria de arte.
El anuncio de que la tienda se encuentra en el patio interior del edificio, es un par de zapatos a media calle como apología lujosa de "cualquier" par lanzado al cableado público. Sinembargo al interior se mantiene el estatus de "fetiche de lujo exacervado" gracias al ritual que hay que superar para entrar y probarte un par.
La mayoría de la gente que por curiosidad se acerca se mantiene fuera.
Pocos como yo se atreven a tocar el timbre, pasar la puerta blindada, pisar la alforma acolchada color camello, sentarse en un taburete antiguo y pedirle al encargado de frac un par del número 3 de "aquellos verdes"....
-¿Cuanto cuestan?
-Tres mil quinientos euros: son de piel de cocodrilo.
-Mmmh son tan lindos... lastima que soy ecologista. Gracias.
-Hasta pronto...
Para salir muy derecha con la sensación de ser mi versión de la "periodista de blog" con una fijación por los zapatos y un problema con los hombres idealizados quien puede comprarse un par de Blanhik pero siempre toma taxi.
Los zapatos azúles con un broche al frente, que todos recordamos por la famosa serie, son el elemento decorativo principal, así como los bocetos de los diseños de Blanhik enmarcados y firmados en original. Algunos zapatos tienen incrustaciones de esmeraldas o plumas de aves exóticas en peligro de extinción y todos estan colocados en finísimos muebles antigüos estilo francés.
Los Manolo son el símbolo del lujo en la posmodernidad: Inalcanzables, conocidos, efímeros, vacios y perfectos a la vez. La oda al presente, a la levedad, al cuerpo, a la mujer liberada y pudiente. Simbolismo construido o quizá reafirmado por la serie en la que se hicieron famosos, serie en la que un par de zapatos de Manolo son la cura para los corazones heridos y se gastan las quincenas en otro más que queda guardado en su caja por siempre jamás.
Los zapatos de Manolo Blanhik son más una pieza de arte que una marca de moda. Precisamente por esta carga de !ícono temporal y fetiche de experto".
Lo original, lo auténtico, lo de élite, la arquitectura perfecta para el cuerpo, la literatura justa para tener una historia a su nombre, la fuerza de ser objeto del deseo...
Los Manolo son un par de tacones para acercarte al cielo.
martes, 22 de marzo de 2011
FOLKLOR EN EL CORTE INGLÉS
El Corte Inglés, emporio del consumismo y lugar de esparcimiento insetado en la vida cotidiana de los españoles, trae con cierta periodicidad cosas de algún país "exótico" del mundo.
Hace poco fué India y ahora es México.
Una suerte para mí pues significó la posibilidad de comprar unos pelones, unas lenguas de gato, valentina y Selz soda, que estando lejos y con el principio de escacez encima, me hacen agua la boca cada que pienso en ellos.
Los lugares son las costumbres.
****
Me senté unos minutos a tomar una Coronita pues me pareció surrealista beber enmedio del gran almacen que es el Corte Inglés rodeada de los aparadores de Armani, Dior y Carolina Herrera, escuchando música de José Alfredo, que ambientaba y sentada en un banco con decoración kitch al estilo "fonda". Nuestro México tan colorido y sabroso.
Obsevé a las personas que estaban comprando cositas mexicanas. Había otros como yo buscando sabores familiares y también algunos españoles atraídos por los colores y (como siempre) la plata.
El chico de la agencia de viajes me sonrió e invitó a participar en una rifa para un circuito por la Riviera Maya y la Ciudad de México, al descubrirme mexicana consideró que no me llamaría la atención y sinembargo me dió un boleto. Le dije que si conseguía un novio español y me sacaba el viaje ya tenía cómo llevarmelo. Él se rió, me ofreció su pluma para llenar el formulario y se mantuvo curioso cerca de mí mientras platicaba con la chica de la improvisada cantina. Luego se acercó otra encargada del CI solicitando a una mexicana porque había una señora que pedía algo desconocido para ella, el chico de la agencia dijo "ella es mexicana pero es clienta, aunque seguro si le preguntas sabrá de qué se trata".
La señora quería huitlacoche fuí con ella a buscarlo y lo encontramos. Dijo haber vivido en México un tiempo y le descurbí nostálgica y enamorada de nuestro país. Así, de la nada, me convertí en parte de la feria "México en el Corte Inglés".
Comence a dictar recetas de cocina, a describir el azúl de nuestro mar y la inmensidad de la Gran Ciudad y poco a poco la gente me reodeo para escucharme.
Los lugares son las personas.
***
En el restaurante el menú especial era, por supuesto, de comida mexicana. Los cheffs del Cessa y auténticamente mexicanos hicieron una extraordinara ejecución artística en los platillos. He de reconocer que hace varios meses que no comía tan bien.
Un delicioso chile en nogada por sólo 5 euros me pareció un regalo. Y cuando mandé felicitar a los creadores por su trabajo, dijeron que se estaban esmerando mucho en hacerlo lo mejor posible y perfectamente apegados a las recetas.
Me gusta mucho de los mexicanos esas ganas con las que "nos compartimos". Estamos orgullosos de quienes somos y nos gustan los extranjeros como observadores.
Los lugares son los sabores.
Hace poco fué India y ahora es México.
Una suerte para mí pues significó la posibilidad de comprar unos pelones, unas lenguas de gato, valentina y Selz soda, que estando lejos y con el principio de escacez encima, me hacen agua la boca cada que pienso en ellos.
Los lugares son las costumbres.
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Me senté unos minutos a tomar una Coronita pues me pareció surrealista beber enmedio del gran almacen que es el Corte Inglés rodeada de los aparadores de Armani, Dior y Carolina Herrera, escuchando música de José Alfredo, que ambientaba y sentada en un banco con decoración kitch al estilo "fonda". Nuestro México tan colorido y sabroso.
Obsevé a las personas que estaban comprando cositas mexicanas. Había otros como yo buscando sabores familiares y también algunos españoles atraídos por los colores y (como siempre) la plata.
El chico de la agencia de viajes me sonrió e invitó a participar en una rifa para un circuito por la Riviera Maya y la Ciudad de México, al descubrirme mexicana consideró que no me llamaría la atención y sinembargo me dió un boleto. Le dije que si conseguía un novio español y me sacaba el viaje ya tenía cómo llevarmelo. Él se rió, me ofreció su pluma para llenar el formulario y se mantuvo curioso cerca de mí mientras platicaba con la chica de la improvisada cantina. Luego se acercó otra encargada del CI solicitando a una mexicana porque había una señora que pedía algo desconocido para ella, el chico de la agencia dijo "ella es mexicana pero es clienta, aunque seguro si le preguntas sabrá de qué se trata".
La señora quería huitlacoche fuí con ella a buscarlo y lo encontramos. Dijo haber vivido en México un tiempo y le descurbí nostálgica y enamorada de nuestro país. Así, de la nada, me convertí en parte de la feria "México en el Corte Inglés".
Comence a dictar recetas de cocina, a describir el azúl de nuestro mar y la inmensidad de la Gran Ciudad y poco a poco la gente me reodeo para escucharme.
Los lugares son las personas.
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En el restaurante el menú especial era, por supuesto, de comida mexicana. Los cheffs del Cessa y auténticamente mexicanos hicieron una extraordinara ejecución artística en los platillos. He de reconocer que hace varios meses que no comía tan bien.
Un delicioso chile en nogada por sólo 5 euros me pareció un regalo. Y cuando mandé felicitar a los creadores por su trabajo, dijeron que se estaban esmerando mucho en hacerlo lo mejor posible y perfectamente apegados a las recetas.
Me gusta mucho de los mexicanos esas ganas con las que "nos compartimos". Estamos orgullosos de quienes somos y nos gustan los extranjeros como observadores.
Los lugares son los sabores.
lunes, 21 de marzo de 2011
LA INTENSIDAD DE LA MIRADA
En la Casa de América se reúne una interesante comunidad de Latinoamericanos. Me he vuelto asidua al lugar pues se presta para poder sentarse a escribir serenamente con moleskine roja en mano y una cañita rubia para acompañar. Al más puro estilo de la vida bohemia con toque fancy en La Casa de América me siento como en la Casa de Cultura Reyes Heróles de Coyoacán.
El lugar es bello en sí mismo, se trata de un palacete antigüo con vista la glorieta de la fuente de Cibeles,uno de los lugares más impactantes de la Ciudad de Madrid. Detrás jardines bien cuidados y un auditorio en el que se montan buenas juergas sabor a tierra caliente. Mi lugar favorito es la cafetería en la que no te corren aunque lleves horas de haber terminado el café con leche.
La gente de Madrid dice estuvo en desuso muchos años porque "espantan" y no había proyecto que fructificara en estas condiciones, hasta que se convirtió en la Casa de América. Ahora siempre hay movimiento. Los conciertos, ciclos de cine, conferencias, presentaciones de libros y obras de teatro que atraen a muy su peculiar público. Con frecuencia se montan debates entre desconocidos, que como yo, se refugian en sus espacios. Todos nos hablamos como si nos conocieramos de siempre.
No es dificil cuando te encuentras con trotamundos que dejaron sus prejuicios en alguna estación de tren, nómadas que se olvidaron ya de a dónde van y que apenas pueden creer que estén aquí. Todos con ojos llenos de paisajes y visiones.
*****
En una de las tertulias improvisadas de la Casa de América hablé con un "artesano" que vendía sus creaciones fuera del metro de mi Universidad. Me miró y me dijo "tu eres mexicana". Le sonreí como se le sorie a un viejo amigo que te reconoce en el supermercado.
Al saber que había acertado dijo "imposible NO reconocer a un mexicano"
- ¿porqué somos tan iguales?-
-No, ninguno es igual a otro. Pero todos comparten la intensidad de su mirada.
-¿Intensidad de la mirada?
-Sí, fijate bien. Más que las formas de hablar, el color de la piel, la forma de vestir o cualquier otra señal, se puede reconocer la nacionalidad de las personas por la intensidad de su mirada...
Me reí con incredulidad e hice la respectiva anotación en la moleskine: "fijarse en la intensidad de la mirada". A partir de ese día observo con mayor detenimiento la mirada.
Tenía razón.
Cada nacionalidad tiene la suya. Los mexicanos tenemos un brillo especial del que brota a borbotones picardía. Quizá tenga que ver con lo que los ojos han visto y saben ver...
***
Me gusta hablar con desconocidos. Gente a la que no volveré a ver.
Imaginar lugares por lo que cuentan las personas. Ver cómo se difuminan los razgos identitarios entre más mundo se anda y cómo al mísmo tiempo se está más seguro de quién se es.
El lugar es bello en sí mismo, se trata de un palacete antigüo con vista la glorieta de la fuente de Cibeles,uno de los lugares más impactantes de la Ciudad de Madrid. Detrás jardines bien cuidados y un auditorio en el que se montan buenas juergas sabor a tierra caliente. Mi lugar favorito es la cafetería en la que no te corren aunque lleves horas de haber terminado el café con leche.
La gente de Madrid dice estuvo en desuso muchos años porque "espantan" y no había proyecto que fructificara en estas condiciones, hasta que se convirtió en la Casa de América. Ahora siempre hay movimiento. Los conciertos, ciclos de cine, conferencias, presentaciones de libros y obras de teatro que atraen a muy su peculiar público. Con frecuencia se montan debates entre desconocidos, que como yo, se refugian en sus espacios. Todos nos hablamos como si nos conocieramos de siempre.
No es dificil cuando te encuentras con trotamundos que dejaron sus prejuicios en alguna estación de tren, nómadas que se olvidaron ya de a dónde van y que apenas pueden creer que estén aquí. Todos con ojos llenos de paisajes y visiones.
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En una de las tertulias improvisadas de la Casa de América hablé con un "artesano" que vendía sus creaciones fuera del metro de mi Universidad. Me miró y me dijo "tu eres mexicana". Le sonreí como se le sorie a un viejo amigo que te reconoce en el supermercado.
Al saber que había acertado dijo "imposible NO reconocer a un mexicano"
- ¿porqué somos tan iguales?-
-No, ninguno es igual a otro. Pero todos comparten la intensidad de su mirada.
-¿Intensidad de la mirada?
-Sí, fijate bien. Más que las formas de hablar, el color de la piel, la forma de vestir o cualquier otra señal, se puede reconocer la nacionalidad de las personas por la intensidad de su mirada...
Me reí con incredulidad e hice la respectiva anotación en la moleskine: "fijarse en la intensidad de la mirada". A partir de ese día observo con mayor detenimiento la mirada.
Tenía razón.
Cada nacionalidad tiene la suya. Los mexicanos tenemos un brillo especial del que brota a borbotones picardía. Quizá tenga que ver con lo que los ojos han visto y saben ver...
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Me gusta hablar con desconocidos. Gente a la que no volveré a ver.
Imaginar lugares por lo que cuentan las personas. Ver cómo se difuminan los razgos identitarios entre más mundo se anda y cómo al mísmo tiempo se está más seguro de quién se es.
domingo, 20 de marzo de 2011
El Metro de Madrid: Entre Laberintos y Túneles del Tiempo
“Te llevamos por dentro”
Slogan de la campaña de sensibización
Metro de Madrid
Slogan de la campaña de sensibización
Metro de Madrid
Por: Kristina Velfu
El Metro, estómago caliente de la Ciudad de Madrid, que vomita tumultos en la estación de Sol y Gran Vía, ha servido para dar refugio en el invierno a los sin techo, para dar espacio a los sin tiempo, e incluso alguna vez fue trinchera para salvaguardar a los inocentes en la Guerra Civil.
********
El Metro, estómago caliente de la Ciudad de Madrid, que vomita tumultos en la estación de Sol y Gran Vía, ha servido para dar refugio en el invierno a los sin techo, para dar espacio a los sin tiempo, e incluso alguna vez fue trinchera para salvaguardar a los inocentes en la Guerra Civil.
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Desde muy temprano y hasta entrada la noche. De lado a lado de la gran Ciudad: desde Vallecas hasta Mar de Cristal y de Cuatro Vientos a El Capricho, se cruzan los destinos de miles de personas que llevan en el rostro la conciencia de que pronto llegarán.
Otros se meten en sus entrañas para pasar de prisa y evitar el rojo del semáforo, los cruces peatonales o cualquier conflicto vial.
A pesar de las tantas cosas que pasan por su mente, pocos son los que se detienen a imaginar ¿Cuántas personas dejaron su vida en la construcción de los andenes?, ¿cuántos otros soñaron con la conexión de la Ciudad de polo a polo?, ¿cuántos más viajan de su casa a sus trabajos a diario?, ¿Cuán diferentes son dos usuario sentados en asientos contiguos?, ¿En cuántos idiomás se habla en uno sólo de sus vagones?, ¿cuántas manos pasan por esos tubos? y ¿cuántas ráfagas de estornudos se cruzan entre sí y quedan anidadas en pulmones ajenos?...
Unos lloran mientras otros rien. Unos sufren mientras pocos son los que dan
conciertos de clarinete aprovechando la resonancia de los pasillos, conciertos que no cuesta más que la voluntad de echar una moneda en el sombrero o bien ponerla en la mano del artista urbano pero… ¿si fue él quien estornudó?.
“Qué importa si lo que contamina es el dinero” publica el periódico que bajo el brazo lleva el hombre de larga sonrisa y mirada perdida en los recuerdos de aquella canción. Un sin fin de historias que contar se mezclan entre sus arrugas y la luz ténue de sus ojos azules, mientras alguien más le cede el asiento que él acepta a regañadientes al hacerle, con este acto, evidente su edad.
El Metro, estómago caliente de la Ciudad, que vomita tumultos en la estación de Sol y Gran Vía, ha servido para dar refugio en el invierno a los sin techo, para dar espacio a los sin tiempo, e incluso alguna vez fue trinchera para salvaguardar a los inocentes en la Guerra Civil.
Pero como el mar y la marea, existen horas en las que ríos de gente desbordan los pasillos. Cada uno pelea por su propio espacio, por un recoveco en las escaleras para salir a la superficie, como si el aire se les escapara, casi asfixiados por el tiempo. Parece una competencia entre los que suben y los que intentan llegar al vagón, la guerra de los codos en pleno apogeo. Cuidado de aquel que vaya distraido o incluso intente señalar alguna pintura en la pared del andén, porque el de atrás, sin quererlo quizá, le insertará el antebrazo y le sacará el aire para abrirse camino “El Metro es el modo más útil y rápido para llegar a mi trabajo, hay horarios tranquilos y de pronto se encuentran varios asientos vacíos, éste año ya subió 30 céntimos el abono de diez viajes, pero aún así es lo más práctico para muchos”, dice Don Claudio Constanzo, quien lleva muchos años como compañero de este transporte colectivo.
El usuario Carlos Villanueva, quien viaja impregnado de humo de las castañas asadas y con una gabardina que le estorba ante la envolvente calefacción, dice que desde hace varios días toma la misma ruta debido a la avería de su auto, pero solo será por el tiempo que decida el mecánico; después la gabardina seguirá oliendo a café, “El problema llega cuando es hora punta porque no cabe un alfiler,a la hora de bajada en una estación que haga conexión, ¡hay veces que debes empujar y que va!, la cosa se pone difícil”.
Lo mejor sucede cuando se miden cara a cara los que salen contra los que entran, casi siempre este momento de climax sucede en completo órden y cuando no siempre hay alguien que dice: “hombre que primero deje que salgamos y luego ya intenten entrar, ¡escuchó bien!, salir y luego entrar”. Nunca falta quien defienda a una dulce dama de un par de señoras de origen oriental que entran a empujones con su completo manejo en las artes marciales.
Para muchos es una biblioteca, un locutorio, una galería de arte y hasta una sala de televisión. Tiene voz propia, a veces femenina y a veces másculina que anuncia, con oportunidad, la próxima estación: “estación Legazpi, estación en curva, tengan cuidado de no introducir el pie entre coche y andén”. En el Metro “no pasa un dia sin poesía” y se puede conocer mejor las pinturas de Velázquez.
En este sitio hay cientos de correspondencias tanto de líneas como de miradas. Se va de extremo a extremo en la ciudad de Madrid y en las conductas humanas: lo mismo se observa a un niño juguetear, que a un hombre lanzarse a las vías. El acto heróico de un guardia salvando una vida, como un ladronzuelo robando carteras.
Es un espacio acústico para los músicos, un mercado cautivo para los comerciantes e involuntariamente lugar de encuentro para distantes culturas y religiones. No hay nacionalidad ni rasgos étnicos predominantes. Ni siquiera los ibéricos.
El Metro de Madrid es un espacio multicultural. Lo mismo se ve una burca que un hábito, un ario que un asiático y un pakistaní que un colombiano. Se puede apreciar en él, de un solo vistazo la diversidad del mundo: en un solo vagón se miran asiáticos, latinos, italianos, árabes, africanos, americanos y desde luego españoles.
Asi es el Metro. Tan profundo como el amor entre dos jóvenes que esperan el mismo tiempo y espacio para intercambiar miradas. Tan perverso como los pasillos solitarios y obscuros, fuente de impunidad y de recursos primarios para ladrones. Tan seguro como parte infaltable de una rutina entre el desayuno y el trabajo. Tan útil como un euro en el suelo encontrado por alguien que se gana la vida en su interior.
Madrid y su Metro caminan juntos. Unos van por tierra y otros debajo de ella pero existe un momento en que se mezclan entre sí, gracias al amplio laberinto que recorre la Ciudad y le da salida y destino a miles de personas que se mueven si cesar.
El Metro de Madrid es una ciudad bajo tierra. Con sus reglas, sus plazas, sus cruces, sus vigilantes, sus sitios para comer, espacios para la diversión y el suficiente falso anonimato.
Siempre hay una flecha, una identificación, un mapa o una persona que pueda ayudar para llegar al destino indicado.
La magnitud del Metro y los puntos neurálgicos a los que llega, están estrictamente relacionados con la aparición de “ciudades dormitorio” sitios que la fuerza de trabajo madrileña visita por las noches sólo para dormir, hay quien llega al Metro antes del amanecer y toma el Metro en la obscuridad para ir a su casa, para ellos siempre es de noche.
El desarrollo del Metro esta intimamente ligado al desarrollo de la Ciudad que se extendió y evolucionó en la superficie. Conecta distancias, une barrios y da capacidad de movimiento a todo aquel que se encuentra en Madrid.
El Metro refleja la vocación de su ciudad: Madrid, la Gran ciudad, que se erige como una urbe cosmopolita, vanguardista, moderna e incluyente.
Otros se meten en sus entrañas para pasar de prisa y evitar el rojo del semáforo, los cruces peatonales o cualquier conflicto vial.
A pesar de las tantas cosas que pasan por su mente, pocos son los que se detienen a imaginar ¿Cuántas personas dejaron su vida en la construcción de los andenes?, ¿cuántos otros soñaron con la conexión de la Ciudad de polo a polo?, ¿cuántos más viajan de su casa a sus trabajos a diario?, ¿Cuán diferentes son dos usuario sentados en asientos contiguos?, ¿En cuántos idiomás se habla en uno sólo de sus vagones?, ¿cuántas manos pasan por esos tubos? y ¿cuántas ráfagas de estornudos se cruzan entre sí y quedan anidadas en pulmones ajenos?...
Unos lloran mientras otros rien. Unos sufren mientras pocos son los que dan
conciertos de clarinete aprovechando la resonancia de los pasillos, conciertos que no cuesta más que la voluntad de echar una moneda en el sombrero o bien ponerla en la mano del artista urbano pero… ¿si fue él quien estornudó?.“Qué importa si lo que contamina es el dinero” publica el periódico que bajo el brazo lleva el hombre de larga sonrisa y mirada perdida en los recuerdos de aquella canción. Un sin fin de historias que contar se mezclan entre sus arrugas y la luz ténue de sus ojos azules, mientras alguien más le cede el asiento que él acepta a regañadientes al hacerle, con este acto, evidente su edad.
El Metro, estómago caliente de la Ciudad, que vomita tumultos en la estación de Sol y Gran Vía, ha servido para dar refugio en el invierno a los sin techo, para dar espacio a los sin tiempo, e incluso alguna vez fue trinchera para salvaguardar a los inocentes en la Guerra Civil.
Pero como el mar y la marea, existen horas en las que ríos de gente desbordan los pasillos. Cada uno pelea por su propio espacio, por un recoveco en las escaleras para salir a la superficie, como si el aire se les escapara, casi asfixiados por el tiempo. Parece una competencia entre los que suben y los que intentan llegar al vagón, la guerra de los codos en pleno apogeo. Cuidado de aquel que vaya distraido o incluso intente señalar alguna pintura en la pared del andén, porque el de atrás, sin quererlo quizá, le insertará el antebrazo y le sacará el aire para abrirse camino “El Metro es el modo más útil y rápido para llegar a mi trabajo, hay horarios tranquilos y de pronto se encuentran varios asientos vacíos, éste año ya subió 30 céntimos el abono de diez viajes, pero aún así es lo más práctico para muchos”, dice Don Claudio Constanzo, quien lleva muchos años como compañero de este transporte colectivo.
El usuario Carlos Villanueva, quien viaja impregnado de humo de las castañas asadas y con una gabardina que le estorba ante la envolvente calefacción, dice que desde hace varios días toma la misma ruta debido a la avería de su auto, pero solo será por el tiempo que decida el mecánico; después la gabardina seguirá oliendo a café, “El problema llega cuando es hora punta porque no cabe un alfiler,a la hora de bajada en una estación que haga conexión, ¡hay veces que debes empujar y que va!, la cosa se pone difícil”.
Lo mejor sucede cuando se miden cara a cara los que salen contra los que entran, casi siempre este momento de climax sucede en completo órden y cuando no siempre hay alguien que dice: “hombre que primero deje que salgamos y luego ya intenten entrar, ¡escuchó bien!, salir y luego entrar”. Nunca falta quien defienda a una dulce dama de un par de señoras de origen oriental que entran a empujones con su completo manejo en las artes marciales.
Para muchos es una biblioteca, un locutorio, una galería de arte y hasta una sala de televisión. Tiene voz propia, a veces femenina y a veces másculina que anuncia, con oportunidad, la próxima estación: “estación Legazpi, estación en curva, tengan cuidado de no introducir el pie entre coche y andén”. En el Metro “no pasa un dia sin poesía” y se puede conocer mejor las pinturas de Velázquez.
En este sitio hay cientos de correspondencias tanto de líneas como de miradas. Se va de extremo a extremo en la ciudad de Madrid y en las conductas humanas: lo mismo se observa a un niño juguetear, que a un hombre lanzarse a las vías. El acto heróico de un guardia salvando una vida, como un ladronzuelo robando carteras.
Es un espacio acústico para los músicos, un mercado cautivo para los comerciantes e involuntariamente lugar de encuentro para distantes culturas y religiones. No hay nacionalidad ni rasgos étnicos predominantes. Ni siquiera los ibéricos.
El Metro de Madrid es un espacio multicultural. Lo mismo se ve una burca que un hábito, un ario que un asiático y un pakistaní que un colombiano. Se puede apreciar en él, de un solo vistazo la diversidad del mundo: en un solo vagón se miran asiáticos, latinos, italianos, árabes, africanos, americanos y desde luego españoles.Asi es el Metro. Tan profundo como el amor entre dos jóvenes que esperan el mismo tiempo y espacio para intercambiar miradas. Tan perverso como los pasillos solitarios y obscuros, fuente de impunidad y de recursos primarios para ladrones. Tan seguro como parte infaltable de una rutina entre el desayuno y el trabajo. Tan útil como un euro en el suelo encontrado por alguien que se gana la vida en su interior.
Madrid y su Metro caminan juntos. Unos van por tierra y otros debajo de ella pero existe un momento en que se mezclan entre sí, gracias al amplio laberinto que recorre la Ciudad y le da salida y destino a miles de personas que se mueven si cesar.
El Metro de Madrid es una ciudad bajo tierra. Con sus reglas, sus plazas, sus cruces, sus vigilantes, sus sitios para comer, espacios para la diversión y el suficiente falso anonimato.
Siempre hay una flecha, una identificación, un mapa o una persona que pueda ayudar para llegar al destino indicado.
La magnitud del Metro y los puntos neurálgicos a los que llega, están estrictamente relacionados con la aparición de “ciudades dormitorio” sitios que la fuerza de trabajo madrileña visita por las noches sólo para dormir, hay quien llega al Metro antes del amanecer y toma el Metro en la obscuridad para ir a su casa, para ellos siempre es de noche.
El desarrollo del Metro esta intimamente ligado al desarrollo de la Ciudad que se extendió y evolucionó en la superficie. Conecta distancias, une barrios y da capacidad de movimiento a todo aquel que se encuentra en Madrid.
El Metro refleja la vocación de su ciudad: Madrid, la Gran ciudad, que se erige como una urbe cosmopolita, vanguardista, moderna e incluyente.
Los hombres del Metro
A mitad de camino entre el infierno y el cielo...yo me bajo en Atocha, yo me quedo en Madrid.
Fragmento de Yo me bajo en Atocha, Joaquín Sabina
Desde 1919 el Metro de Madrid engarza mil y un historias. Algunas tristes, otras románticas, pero todas ellas tan humanas que aún sin haber estado presentes, se pueden sentir y escuchar.
El personal de taquilla, siempre tan diligente, atiende a todo el que pasa por ahí. Ellos son la primer cara del Metro. Los receptores de las quejas, los malos humores y las tristezas de los transeuntes. Quizá los de afuera no se percatan de los sentimientos de los que están adentro.
La música suena y con el viento que corre en los inteminables pasillos y las múltimples escaleras, se repite y se transforma.
Historias que se cuentan entre los hombres y mujeres del Metro, cuentos y cuentos que terminan siendo leyenda. Leyendas de los que en un arranque de desesperación se arrojan a las vías y otros que han muerto por cumplir con su deber, como es el caso de un supervisor que al bajar a las vías para revisar los controles en un túnel, queda expuesto al paso de un comboy y es arrollado. Se dice que todas las noches, en las frias épocas de invierno, se escuchan sus pasos y el entonar una melodía que silba. Los que lo escuchan saben que es él y que su espíritu sigue vigilante.
Un conductor, relata la historia de un jóven que al escuchar la llegada del largo tren, se arroja a las vías y su madre en su angustia, corre por el andén suplicandole que regrese. No hay nada que hacer, irremediablemente es atropellado por el Metro. El también joven conductor aún no supera el suceso, él cuenta que nunca podrá olvidar la cara del muchacho al estrellarse en el parabrisas. Su madre relata después, ante las autoridades, que regresaban de la Catedral de la Almudena, dónde el jóven juró no volver a consumir drogas. Fue todo inútil quizá se sabía incapaz de soportar la ausencia de los henerbantes.
Como esta historia hay muchas, en las que como un milagro se han salvado los que dicen usar el Metro como arma y otros que por su infortunio perdieron la vida.
Hace algunos años, dos ó tres, cuenta un empleado de la taquilla, “en esta estación una chica de escasos dieciocho años, quiso alcanzar el vagón que pasaba, corrió por la escalera. Llevaba un regalo de navidad en los brazos. De pronto se cerraron las puertas y chocó bruscamente con ellas. Por el golpe recibido salió disparada contra la pared del pasillo, y ahí quedó inerte. Su madre, al identificar su cadaver gritaba desesperada que su esposo, quien acababa de morir, se la había llevado porque no podía estar sin su hija…
Su enamorado la esperó durante en otra estación a la que ella nunca llegó”.
Las instalaciones del Metro son con frecuencia refugio y albergue para muchos afligidos, e imagen del recuerdo para otros, que al escuchar una melodía o una canción evocan tierras lejanas y épocas pasadas, quizá mejores, quizá más tristes. Pero nada más humano que los hombres y las mujeres del Metro.
EXILIADO POR DESAMOR
Aunque pareciera que los argumentos economicistas son capaces de explicarlo todo, y se reduce a ellos tanto las decisiones de Estado como las personales, la verdad es que la complejidad humana es tal, que el dinero casi siempre es una mera justificación socialmente aceptada.
Uno de los fenómenos que esta de moda estudiar por los científicos sociales y que es siempre atribuido a factores económicos es LA MIGRACIÓN.
Como si la soledad y el desplazamiento no fueran características tan inherentes al ser humano como la ambición y la necesidad. En realidad es más una construcción artificial el pensar que las motivaciones de los migrantes para irse de su tierra son las divisas y remesas y no desencantos y la sed aventurera.
¿qué no antes fueron los nómadas que los sedentarios?
En principio habrá que diferenciar "viajero" de "migrante" y lo único que les distingue es el tiempo de permanencia fuera de su lugar de orígen. Un viajeron es un trota mundos, que se toma unas vacaciones fuera de su lugar natal mientras que un migrante es alguien que se aleja de su terruño con planes a mediano y largo plazo, se va para no volver o para volver "después".
Hasta este punto las razones económicas no parecen de importancia.
Aquí en Madrid los migrantes somos parte del paisaje urbano. En algunas ocasiones parecemos mayoría y dentro de las miles paradojas que reinan esta Ciudad destaca justo la de la gran cantidad de migrantes que “acepta”, aunque en el fondo su sociedad sea sumamente sectaria y racista. Así pues cientos de miles de migrantes, en su mayoría de hispanoamérica, pero también orientales y africanos, llegamos a Madrid a “buscarnos la vida”.
En una curiosidad sociológica combinada con mi recién adquirido morbo periodístico le pregunto a todas los migrantes que me topo “¿Porqué te fuiste de tu país?”o cuando prefieron ser más sutil “¿Porqué viniste a Madrid?”.
La segunda suelen contestarla con halagos a la Ciudad y obviedades; y la primera justo con razones de corte económico. Sin embargo en días recientes por fin me encontré un respuesta verdadera:
"Conejo" un treinton colombiano divino, de chapitas con tintes lila y ojos soñadores, quien lleva en España ya 3 años, en una conversación casual me estaba hablando de su lugar natal con una sonrisa en la cara, la voz plagada de orgullo patriota y un par de suspiros nostálgicos entre descripción y descripción. Aunque en un principio sus argumentos económicos y de la situación de su País parecían suficientes, con el transcurrir de la plática, quedaron reducidos a nada al pretender establecerlos como motivos de su “abandono al paraíso”. Colombia lugar de clima favorecido, paisajes de ensueño, hombres heróicos, niñas bonitas y esmeraldas sonaba lugar suficiente para no abandonarlo jamás. Fue entonces cuando le dije “Conejito no te creo que te hayas ido de Colombia por ganar euros, ni siquiera te los estas gastando allá y encima no tienes planes de volver”…
Sonrió y cambiamos de tema. Le dije que iría a ver la los Aterciopelados, sus paisanos, y entonces, ¡por fin!, se destapó la realidad… Me habló de un amor al que quería dedicarle la vida, una mujer bellísima, joven, hija de una familia de buen corazón quien fue su novia cerca de de dos años. Esta chica, como NO pocas en Colombia, tenía una doble vida. Por una parte era la novia santa y pura de Conejito y por otra era UNA PREPAGO, nombre científico que le dan a lo que comúnmente llamamos prostituta.
Al no ser una profesión prohibida por la ley en su País, muchas mujeres, sobre todo muy jóvenes ejercen la prostitución, la mayoría a espaldas de sus padres, novios y familia cercana, para poder hacerse de un celular caro, un auto o un par de zapatos de diseñador. La peculiaridad del caso colombiano radica en que las PREPAGO estan en la vida cotidiana, son compañeras de la universidad, amigas del colegio ó colegas del trabajo. No estan en un sitio específico o se anuncian en el periódico. Son niñas de clase media-alta con ambiciones materiales exaservadas.
Conejo le llama a estas chicas: viciosas, pues dice que a la mujer en cuestión no le faltaba nada en su casa, asistía con él a la universidad y sinceramente, también tenía un novio guapo y bueno, pero le gustaba el vicio de salir por la noche a sitios caros y contar con los favores de hombres mayores y adinerados.
Al escuchar el relato. Que fue mejor contado por los soñadores ojos de Conejo, a los que vi entristecerse profundamente, que por su quebrantada voz, yo no pude más que quedarme en un silencio absoluto con el corazón encogido de tanta desolación.
Así Madrid le recibió como un lugar para armar su "Rompecabezas", le dió la oportunidad de empezar de nuevo, de -si no- olvidar al menos creer que podría hacerlo, de estar lejos "de su influjo de esa extravagancia que torció su fé", lejos para recuperarse, para poder sobrevivir...
Quien no ha sido traicionado no podría comprender la amargura que lleva a un hombre despedirse de su familia y del lugar que le vió nacer por haber sido engañado de manera tan vil. Quien no se ha enamorado no puede saber lo que esa tarde vi, en el brillo entristecido de los ojos de un hombre que fue exiliado por desamor…
Uno de los fenómenos que esta de moda estudiar por los científicos sociales y que es siempre atribuido a factores económicos es LA MIGRACIÓN.
Como si la soledad y el desplazamiento no fueran características tan inherentes al ser humano como la ambición y la necesidad. En realidad es más una construcción artificial el pensar que las motivaciones de los migrantes para irse de su tierra son las divisas y remesas y no desencantos y la sed aventurera.
¿qué no antes fueron los nómadas que los sedentarios?
En principio habrá que diferenciar "viajero" de "migrante" y lo único que les distingue es el tiempo de permanencia fuera de su lugar de orígen. Un viajeron es un trota mundos, que se toma unas vacaciones fuera de su lugar natal mientras que un migrante es alguien que se aleja de su terruño con planes a mediano y largo plazo, se va para no volver o para volver "después".
Hasta este punto las razones económicas no parecen de importancia.
Aquí en Madrid los migrantes somos parte del paisaje urbano. En algunas ocasiones parecemos mayoría y dentro de las miles paradojas que reinan esta Ciudad destaca justo la de la gran cantidad de migrantes que “acepta”, aunque en el fondo su sociedad sea sumamente sectaria y racista. Así pues cientos de miles de migrantes, en su mayoría de hispanoamérica, pero también orientales y africanos, llegamos a Madrid a “buscarnos la vida”.
En una curiosidad sociológica combinada con mi recién adquirido morbo periodístico le pregunto a todas los migrantes que me topo “¿Porqué te fuiste de tu país?”o cuando prefieron ser más sutil “¿Porqué viniste a Madrid?”.
La segunda suelen contestarla con halagos a la Ciudad y obviedades; y la primera justo con razones de corte económico. Sin embargo en días recientes por fin me encontré un respuesta verdadera:
"Conejo" un treinton colombiano divino, de chapitas con tintes lila y ojos soñadores, quien lleva en España ya 3 años, en una conversación casual me estaba hablando de su lugar natal con una sonrisa en la cara, la voz plagada de orgullo patriota y un par de suspiros nostálgicos entre descripción y descripción. Aunque en un principio sus argumentos económicos y de la situación de su País parecían suficientes, con el transcurrir de la plática, quedaron reducidos a nada al pretender establecerlos como motivos de su “abandono al paraíso”. Colombia lugar de clima favorecido, paisajes de ensueño, hombres heróicos, niñas bonitas y esmeraldas sonaba lugar suficiente para no abandonarlo jamás. Fue entonces cuando le dije “Conejito no te creo que te hayas ido de Colombia por ganar euros, ni siquiera te los estas gastando allá y encima no tienes planes de volver”…
Sonrió y cambiamos de tema. Le dije que iría a ver la los Aterciopelados, sus paisanos, y entonces, ¡por fin!, se destapó la realidad… Me habló de un amor al que quería dedicarle la vida, una mujer bellísima, joven, hija de una familia de buen corazón quien fue su novia cerca de de dos años. Esta chica, como NO pocas en Colombia, tenía una doble vida. Por una parte era la novia santa y pura de Conejito y por otra era UNA PREPAGO, nombre científico que le dan a lo que comúnmente llamamos prostituta.
Al no ser una profesión prohibida por la ley en su País, muchas mujeres, sobre todo muy jóvenes ejercen la prostitución, la mayoría a espaldas de sus padres, novios y familia cercana, para poder hacerse de un celular caro, un auto o un par de zapatos de diseñador. La peculiaridad del caso colombiano radica en que las PREPAGO estan en la vida cotidiana, son compañeras de la universidad, amigas del colegio ó colegas del trabajo. No estan en un sitio específico o se anuncian en el periódico. Son niñas de clase media-alta con ambiciones materiales exaservadas.
Conejo le llama a estas chicas: viciosas, pues dice que a la mujer en cuestión no le faltaba nada en su casa, asistía con él a la universidad y sinceramente, también tenía un novio guapo y bueno, pero le gustaba el vicio de salir por la noche a sitios caros y contar con los favores de hombres mayores y adinerados.
Al escuchar el relato. Que fue mejor contado por los soñadores ojos de Conejo, a los que vi entristecerse profundamente, que por su quebrantada voz, yo no pude más que quedarme en un silencio absoluto con el corazón encogido de tanta desolación.
Así Madrid le recibió como un lugar para armar su "Rompecabezas", le dió la oportunidad de empezar de nuevo, de -si no- olvidar al menos creer que podría hacerlo, de estar lejos "de su influjo de esa extravagancia que torció su fé", lejos para recuperarse, para poder sobrevivir...
Quien no ha sido traicionado no podría comprender la amargura que lleva a un hombre despedirse de su familia y del lugar que le vió nacer por haber sido engañado de manera tan vil. Quien no se ha enamorado no puede saber lo que esa tarde vi, en el brillo entristecido de los ojos de un hombre que fue exiliado por desamor…
sábado, 19 de marzo de 2011
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